LA CUNA

  Si yo supiera de qué selva vino

el árbol vigoroso que dio el cedro

para tornear la cuna de mi hijo...

Quisiera bendecir su nombre exótico.

Quisiera adivinar bajo que cielo,

bajo que brisas fue creciendo lento,

el árbol que nació con el destino

de ser tan puro y diminuto lecho.

Yo elegí esta cunita

una mañana cálida de enero.

Mi compañero la queria de mimbre,

blanca y pequeña como un lindo cesto,

pero hubo un cedro que nació hace años,

con el sino de ser para mi hijo

y preferí la de madera rica

con adormos de bronce. ¡Estaba escrito!

A veces, mientras duerme el pequeñuelo

yo me doy a forjar bellas historias:

tal vez bajo su cobra un cobriza

madre venia a amamantar su niño 

 todas las tardecitas, a la hora

en que este cedro amparador e nidos     

se llenaba de pájaros con sueño,

de música, de arrullos y de píos.

Debió de ser tan alto y tan erguido,

tan fuerte contra el cierzo y la borrasca,

que jamás el granizo le hizo mella

ni nunca el viento doblegó sus ramas.